Kapitel 1

aus: In Zebra-Schuhen – von Jasmin Meranius

Es war einmal eine junge Frau, die hasste Türgriffe und hatte Angst, sich an ihnen anzustecken. So würde meine Geschichte wohl anfangen. Glaube ich zumindest. In einem Märchen hätte ich die Drehtür vielleicht nur mit Hilfe einer guten Fee überwinden können. Und vielleicht hätte ich es ohne ihre Zauberkraft nicht einmal überlebt. Das wäre dann das frühe Ende meiner Geschichte.

Ist es aber nicht, denke ich und lächele ein wenig verklärt.

Meine Geschichte fängt gerade erst an. Das Abenteuer hat begonnen, und ich spüre, wie Adrenalin meine Adern durchflutet und mich von Sekunde zu Sekunde großartiger fühlen lässt. Meine Mundwinkel schieben sich dabei zaghaft nach oben und formen beinahe ein Lachen. Ich glaube, ich bin noch nie glücklicher gewesen in einer Zeit der absoluten Traurigkeit. Guter Dinge, wenn auch ein wenig aufgekratzt, streiche ich meinen vom Schneeregen besudelten Mantel glatt.

»Geht es dir gut?«, fragt plötzlich ein junger Kerl, kaum älter als ich selbst, der mich offenbar beobachtet hat, und macht ungläubig einen Schritt hinter seinem Empfang hervor, und einen weiteren auf mich zu. Er überragt mich um einen ganzen Kopf. Ich betrachte den typischen Großstädter mit einem Haarschnitt, der aussieht, als sei er keiner, nun etwas genauer. Besser gesagt: sein weißes Hemd. Es lugt knitterig unter dem schwarzen Jackett hervor, und das auf eine Weise, dass ich mich frage, ob es gewollt ist oder ein Versehen. Und sehe ihm ins Gesicht. Ein herzförmiges, schmales Gesicht mit riesigen braunen Augen und zwei Grüppchen links und rechts neben dem Mund, der eindeutig ein spöttisches Lachen unterdrückt. Ja, er sieht zweifelsfrei gut aus, bedeutend attraktiver, als mir gerade lieb ist.

»Klar geht es mir gut, wieso auch nicht?«, antworte ich, sobald ich dazu im Stande bin. Augenscheinlich selbstsicher klemme ich mir (vergebens) die wirren Locken hinters Ohr.

»Na dann«, sagt er und grinst von jetzt auf gleich verschmitzt wie ein kleiner Junge. »Das war ein wirklich abenteuerlicher Auftritt. Und ich dachte schon, es hätte heute Früh nicht nur mein Wecker kläglich versagt.«

Empört und verlegen zugleich greife ich mir auf mein Haupt, bemüht, die Krause darauf in Form zu drücken.

Ich wiegele ab. »Mein Wecker funktioniert einwandfrei, und selbst wenn er es nicht täte: Der hilft nicht bei Haarproblemen, sondern ein Glätteisen, das man aber erst einmal besitzen muss, um es zu verwenden. So wie übrigens Bügeleisen.«

Der Blick aus seinen großen freundlichen Augen wandert belustigt an mir nach oben, bis zu meinem Haar, als hätte er die Katastrophe erst jetzt bemerkt. »So viele Worte in so kurzer Zeit? Lass mich raten: Du bist auf dem Weg in die Wortfabrik.« Dann wandert besagter Blick sogleich wieder nach unten, zu meinen Füßen.

Sekunde mal – Füßen?

Ein Blitz durchfährt mich. Heißkalt. Verdammt! Ich habe doch nicht etwa … Ich halte die Luft an und folge unauffällig seinen Blicken. Doch ich weiß es unlängst: Ich habe.

Ich habe tatsächlich meine Zebrahausschuhe an – das Erste, was Johannes mir damals geschenkt hat – und vergessen, sie vor dem Aussteigen gegen die neuen Pumps zu tauschen.

Mein Gegenüber zieht vergnügt die dunklen Augenbrauen hoch und lacht ungeniert. »Aber jetzt, wo du es sagst, sehen deine Haare schon ein wenig merkwürdig aus. Mehr wie …«

»Himmelherrgott!«, entfährt es mir. Ich schneide ihm das Wort ab und schaue hektisch um mich.

»Naja, so schlimm ist es auch wieder nicht. Ich bin sicher, da gibt es eine gute Geschichte zu«, lächelt er.

»Gibt es nicht!«, stoße ich aufgeregt aus.

»Bist du sicher? Es gibt fast immer eine.«

»Vielleicht, ja, wahrscheinlich, doch sie ist nicht interessant genug.« Ich blicke peinlich berührt über die Schulter zurück in Richtung Ausgang.

»Nicht interessant genug? Dann spricht auch nichts dagegen, sie mir zu erzählen. Ich mag Geschichten, die erst auf den zweiten Blick ansprechen.«

»Ich sage doch, da ist nichts.« Meine Wangen glühen.

»Du behältst deine Geschichten wohl lieber für dich.«

»Meistens schon, ja. Ich kann mir nun mal nicht vorstellen, dass sich die Leute dafür interessieren. Es sei denn, sie haben mit meiner Arbeit zu tun.«

»Also eine Geheimnishüterin, verstehe.«

Ich schweige, weil ich nicht weiß, ob es als Kompliment oder Beleidigung gedacht war. Wie konnte mir das mit den Zebras nur passieren? OK, ich wollte Blasen an den Versen vermeiden. Jeder weiß, wie furchtbar neue Schuhe sind. Und vielleicht ließ ich sie auch während der Fahrt aus, weil ich sie erstmal mit Desinfektionsmitteln bearbeiten wollte, da sie erst gestern mit der Post gekommen sind und der Postbote beim besten Willen nicht gerade wenige Menschen beliefert - womöglich sogar kurz zuvor einen Kranken.

Das ist ein Alptraum!

Das muss ein Alptraum sein!

Wieder blicke ich von einer weiteren Adrenalinwelle getragen zurück zur Drehtür, und durch sie hindurch, in der Hoffnung, den Seat meiner Mutter zu sehen, aus dem ich kurz zuvor ausgestiegen bin. Und in dem sich meine Pumps befinden. Ein Katastrophenfilm spult sich vor meinem inneren Auge ab. Er zeigt, wie ich in meinen ausgelatschten Hausschuhen die Agentur betreten muss und in Rekordschnelle Aufsehen erregen werde, indem ich mich zur Lachnummer der ganzen Agentur mache. Was sage ich da: der ganzen Mainmetropole. Verzweifelt drehe ich mich wieder zu dem Knitterhemd vor mir um. Und würge mir ein verlegenes Lächeln ab, das sagt: Hey, das mit den Hausschuhen ist doch ulkig, gar nicht peinlich. Es gibt keinen Grund sich zu schämen. Vergebens suche ich die passende Stimme dazu und frage mich ernsthaft, ob der Moment überhaupt noch peinlicher werden kann. Da höre ich die flötende Stimme meiner Mutter hinter mir.

Und ja, er kann.

»Spätzchen, Susi, jetzt hast du wirklich etwas vergessen. Und diesmal meine ich nicht den Friseur.«

Eine Mischung aus Erleichterung und Scham überkommt mich. Ich beschließe, sie elegant wegzulächeln. »Danke, Hanne«, presse ich hervor, nehme die Schuhe entgegen und schiebe meine Mutter bereits wieder durch die Drehtür nach draußen. Während ich versuche, meinen Puls in Griff zu kriegen, zwänge ich mich mit hochrotem Kopf und - was die Sache nicht gerade einfacher macht - meinen vielen Handschuh-Schichten in die Absatzschuhe hinein. Dabei durchlaufe ich in meinem Wintermantel eine Hitzewelle nach der anderen. Stehe ich etwa unter dem Heizungsgebläse? Klar, wie soll es auch anders sein. Auf einem Bein hüpfend, bewege ich mich im Zickzack durch das Foyer, weg von dem Gebläse, als wollte ich den Keimen, die da rausgeblasen werden, manöverartig ausweichen. Was ich insgeheim womöglich auch versuche.

»Sieht ganz so aus, als hättest du so einige uninteressante Geschichten über dich zu erzählen«, bemerkt mein Gegenüber mit einem gespielt sorgenvollen Blick und stützt mich am Unterarm. Ich hebe eine Hand an meine Wangen, die immer heißer werden. Es erstaunt mich nicht, dass er meine Verlegenheit ein weiteres Mal erkennt. Ein Blinder mit Krückstock würde sie bemerken, denn ich schwitze bereits aus jeder einzelnen Pore.

»Nein, wie schon gesagt, über mich gibt es nichts Interessantes zu erzählen, verstanden?«, entgegne ich garstiger als gewollt und reiße mich los, sobald ich endlich zwei Schuhe an den Füßen trage.

»Na schön. Verrätst du mir wenigstens deinen Namen?«

»Meinen Namen?«, frage ich und runzele verdattert über die Hartnäckigkeit dieses merkwürdigen Städters die Stirn. Täusche ich mich, oder versucht er gerade trotz allen Übels nett zu mir zu sein? Welch eine Ironie: Doch er ist nicht mein Typ. Er ist schließlich nicht Johannes. »Nein, wieso sollte ich?«, frage ich.

Ein ausgedehntes, spitzbübisches Schmunzeln folgt. »Weil ich sonst nicht weiß, wie ich dich nennen soll, wenn ich dich oben ankündige – Spätzchen oder Susi?«

Der Groschen ist gefallen.

Ich erröte von Neuem, verärgert, dass dieser Kerl mir wahrhaftig noch immer gegenübersteht wie ein Schaulustiger am Unfallort, die Arme auf dem Rücken verschränkt, und dabei zusieht, wie meine Hallux valgus mit den engen Schuhen kämpfen. Und für eine Sekunde lang habe ich wahrhaftig angenommen, er würde mit mir flirten. »Für dich immer noch Susi«, brumme ich. »Nein, ich meine Susanna! Anna! Man nennt mich Anna. Nicht Susi. Auf keinen Fall, Susi, hörst du …«, Mit zusammengekniffenen Augen versuche ich seinen Namen auf dem Schild an seinem Jackett zu lesen, »… hörst du, Tim?«

»Ok. Aber ich heiße Tom. Und man nennt mich Tom.«

»Tom. Fein. Das macht auch keinen großen Unterschied.«

»Doch. Macht es.«

Ja ich weiß, denke ich. Ziemlich genau einen Buchstaben. »Also schön, Tom, ich beginne gleich meinen ersten Tag in der Werbeagentur Wortfabrik, was schon schlimm genug ist, und wenn ich da jetzt nicht sofort raufgehe, beginne ich ihn auch noch verspätet.« Ich richte mich auf, innerlich und äußerlich bemüht, die Zehen in den engen Schuhen langzustrecken, und sage mit beinahe fester Stimme zu Tom, der scheinbar so etwas wie ein Concierge ist: »Wieso sagst du mir also nicht zur Abwechslung mal etwas Hilfreiches, anstatt dich über mich lustig zu machen? Zum Beispiel in welchem Stockwerk ich die Werbeagentur finde? Man erwartet mich sicher bereits.«

»Ich hatte also recht«, wiederholt Tom mit einem gewissen siegreichen Unterton. »Du bist bestimmt die neue Senior-Texterin. Ich habe so einige in letzter Zeit kommen und gehen sehen.«

»Junior-Texterin, wenn ich bitten darf. Ich meine, das bin ich mal gewesen. Jetzt bin ich … Praktikantin.«

»Zweiter Stock. Und dann immer der Nase nach. Mach´s gut, Anna-und-nicht-Susi.«

»Anna! Einfach Anna, verstanden?« Als wäre ich nicht schon verunsichert genug, suche ich auf dem großen Messingschild einen Hinweis auf die Werbeagentur. Mit trotziger Miene steuere ich anschließend den Lift an - in der festen Überzeugung, dass nur ich den Eindruck habe, ich hätte die Schuhe vorher besser einlaufen sollen. Ein wenig umständlich betätige ich mit dem Ellbogen den Knopf. Streng genommen ist er ein Pfeil, der nach oben zeigt und den ich beim besten Willen nicht mal mit meinen Handschuhen berühren will. Ich warte, bis er aufleuchtet. Dabei bin ich so konzentriert auf das, was mich da oben erwarten wird, dass ich eine Weile brauche, ehe ich kapiere, dass jemand etwas durch das Foyer ruft. Dabei höre ich es deutlich. Nur gilt es irgendwie nicht mir - zumindest fühle ich mich nicht angesprochen - oder doch?

»Anna, ich sagte links!«

Sekunde mal, ich bin doch Anna – verflixt, zumindest wollte ich das sein. Mein Kopf fährt herum. Tom deutet mit ausgestrecktem Arm nach links. »Wenn du nicht in die Gynäkologie willst, oder zum Steuerberater, musst du den linken Lift nehmen. Nicht den rechten.«

Tatsächlich. Es sind drei Firmennamen und zwei Aufzüge, die in unterschiedliche Gebäudeteile führen. Aber danke, dass du darauf rumreitest, denke ich, und frage mich, ob es das ist, was er will, Recht haben? Ich unterdrücke mein genervtes Stöhnen und setze mein reizendstes Lächeln auf. »Klar. Danke.«

»Nicht dafür. Viel Glück da oben, also, für deine Zebras, meine ich. Sie werden es brauchen.«

»Tust du mir einen Gefallen?« Ich deute ins Foyer - und bemerke dabei zu spät, dass es menschenleer ist. »Suchst du dir bitte jemand anderen, den du mit deinen Sprüchen verunsichern kannst?«

»Irgendetwas sagt mir, dass es nicht bei diesem einen Gefallen bleiben wird.«

Ich will gerade etwas erwidern, doch da öffnet sich zum Glück die Aufzugtür. Als sie wieder hinter mir schließt, trete ich nervös schnaubend an den Spiegel heran.

Zähnecheck? Jap. Ein Faupax pro Tag genügt.

Lederhandschuhe ausziehen? Check.

Die weißen Baumwollhandschuhe darunter übersehen – erledigt.

Hastig öffne ich den Reißverschluss meines Wintermantels. Mit zunehmender Aufregung beäuge ich meinen neuen dunkelblauen Zweiteiler darunter, der laut meiner Mutter zum grün meiner Augen passen soll, während ich mit dem Ellbogen auf den Knopf für die zweite Etage drücke. Normalerweise trage ich Jeans und leger sitzende Shirts in allen erdenklichen Farben, dazu eine hellgraue Strickjacke und bequeme Sneaker. Zumindest würde ich das angeben, wenn ich meine eigene Vermisstenanzeige herausgeben müsste. Was ich natürlich nicht muss - vorausgesetzt, dieser Fahrstuhl wird regelmäßig gewartet.

Mit gekräuselter Stirn streiche ich über den engen Bleistiftrock, dann über den dazu passenden Blazer, bevor ich schließlich ein wenig verunsichert an meinem verkrumpelten weißen T-Shirt zupfe, denn es sieht auf einmal so aus, als gehöre es nicht dorthin. Dabei habe ich es in der Früh in meinen Rock geschoben, so, wie die Verkäuferin es mir erklärt hatte. Dabei frage ich mich erschrocken, ob ich nicht viel mehr wie eine verkleidete Politesse aussehe; nun auch noch obendrein mit verkrumpeltem T-Shirt.

Klasse, das kannst du nun vergessen, Susi. Das T-Shirt bleibt wo es ist.

Ich winde mich kurzentschlossen aus meinem Wintermantel, dann aus dem Blazer, schnüffele unauffällig in Richtung meiner rechten Achsel und ziehe es kopfschüttelnd direkt wieder an. Dann versuche ich es ein zweites Mal, nur um mich wieder zu entscheiden, alles so zu belassen, wie es ist.

Mit dem Wintermantel unter dem Arm und meiner Handtasche auf der Schulter betrete ich wenige Sekunden darauf mit an den Körper gepressten Oberarmen und leicht zittrigen Knien mein neues Leben, und das auf zehn Zentimeter hohen Pumps - die nebenbei bemerkt ganz klar meine ersten und letzten sein werden. Kaum bin ich zwei Schritte gegangen, kralle ich prompt die Zehen darin an und kneife meine Nase zu. »Herrgott, was ist denn das?«, frage ich nasal, ohne eine Antwort zu erwarten, und bin dabei froh, dass die Parfümwolke, die mich soeben einhüllt, strenger ist als meine eigene. Ja, manche Menschen haben Nasen. Und Würgreflexe. Besonders so früh am Morgen. Zumal ich mir die Großstadtluft doch etwas anders vorgestellt habe.

Ich merke, wie ich verunsichert die Schultern hochziehe. Ein wenig verloren stehe ich nun da und warte artig ab. Als ich zu der Erkenntnis komme, dass mich dieser Tim-Tom offensichtlich nicht angemeldet hat und demnach keiner mehr kommen wird, um mich in Empfang zu nehmen, betrete ich ungesehen und kleinschrittig auf eigene Faust die Agentur. Das ist also die Frankfurter Werbeagentur, die namhafte Großkunden wie - welch eine Überraschung - das Parfümhaus Mayer betreut, von denen mein altes Chefchen nur Träumen kann. Ich schaue um mich, betrachte das Großraumbüro im loftigen Fabrikhallenstil und seine dicht gestellten Schreibtische, die nur durch halbhohe Glaswände getrennt sind, umgeben von großen Wandbildern, Graffities und Skulpturen, und suche bei all der offenen, kommunikativen Atmosphäre blickdichte Trennwände und Plätzchen, an denen man sich verkriechen kann. Und finde sie nicht. Dabei frage ich mich, was dieses Großraumbüro über die Menschen, die hier arbeiten, aussagt? Brauchen sie wirklich so viel unbegrenzten Raum, um kreativ zu sein? Oder ist es nicht vielmehr ihr Ego, das ihn verlangt? Wie soll ich - mäßig kreativ, mit einem geringen Platzbedarf und gänzlich ohne Ego - diesen großen Raum nur füllen?

Ich frage mich erneut, ob das Ganze hier eine gute Idee gewesen ist und ich nicht einfach wieder gehen sollte. Zudem sehe ich erschreckend schöne Menschen - alle stylisch hipp in auffälligen Klamotten, inspiriert von Ihresgleichen aus diversen Modemagazinen. Da erregt ein Mann meine Aufmerksamkeit: mit nach hinten gekämmtem graumeliertem Haar und dichtem Bart steht er nur wenige Meter von mir entfernt am Schreibtisch einer hübschen Blondine und bringt ihr einen Kaffee. Diese scheint - ihrem verträumten Blick nach zu urteilen – vollkommen gefesselt von dem, was er sagt, die Kollegen um sich herum zu vergessen. Da wird mir bewusst, dass ich gerade von dem Kaffeeboten angesprochen werde, und versuche mich trotz Nervosität zusammenzureißen und zu antworten, sobald er zu Ende gesprochen hat - so, wie man es in einer erwachsenen Konversation nun mal macht.

»Sie soll für sich sprechen. Also, die Vulva«, sagt er, deutet auf ein Kunstwerk und hält mir eine Kaffeetasse hin, die ich lächelnd mit einem zaghaften Kopfschütteln ablehne. Breitschultrig stellt er sich neben mich, den Blick geradeaus auf ein Betonkunstwerk gerichtet, auf das er deutet, ehe er nun zu mir gewandt weiterspricht. »Pardon, deinen Blicken nach zu urteilen, scheine ich dich schockiert zu haben.«

Als ich das Vergnügen bemerke, dass ihm mein Erröten offenbar bereitet, schüttele ich andeutungsweise mit dem Kopf. Und gehe instinktiv einen Schritt zurück. Mein Gesprächspartner schmunzelt. »Die Vulva soll eigentlich die frauenfreundliche Firmenphilosophie dieser Agentur unterstreichen und keine Frauen abschrecken«, erklärt er mit tiefer Stimme, die beruhigend wirkt. Jedoch nicht beruhigend genug, um die Schamesröte zu vertreiben, die sich gleich in Form von Stressflecken auf meinen Hals ausweiten wird, wenn er das Wort Vulva noch ein weiteres Mal ausspricht. Ich schreie innerlich, um Dampf abzulassen, und suche eine subtilere Möglichkeit, mein Unbehagen zum Ausdruck zu bringen. »Aber es gefällt mir … also, die frauenfreundliche Philosophie«, erkläre ich, überrascht von meiner Diplomatie, und finde, die Vulva sollte doch besser in der Gynäkologie ein Stockwerk tiefer hängen, und nicht in dieser Agentur. Ich mustere den Mann, der noch immer auf das Kunstwerk blickt, unauffällig von der Seite – sein halblanges, nach hinten gegeltes Haar, das grau meliert Ton in Ton in seinen Vollbart übergeht – und drehe mich rasch ebenfalls wieder zu der Vulva um, als er zu mir schaut.

»Sie scheint dich zumindest sehr in Rage zu bringen. Ist alles in Ordnung?« Er lächelt sanft.

Ich nicke vehement und suche nach einer Ausflucht. »Absolut, ja«, sage ich knapp.

»Ich scheine dich tatsächlich schockiert zu haben.« Er legt einen mitfühlenden Blick auf, eine Hand in der Hosentasche, und grinst dann plötzlich, sodass sich tiefe Lachfalten um seine Augen legen. Ziemlich tiefe sogar.

»Nein, das haben Sie nicht«, lüge ich und vermisse schon jetzt mein altes Leben. »Vielleicht muss ich mich einfach nur erst einmal einfinden. Heute ist mein erster Tag.« Ob es genauso düster, depressiv rübergekommen ist, wie es sich anfühlt? Ich räuspere mich.

»Willkommen. Ich bin übrigens Pet.«

»Susanna«. Erst jetzt fallen mir seine stechend blauen Augen auf, die trotz der Furchen um sie herum fordernd wirken wie die eines Kindes und zu mir herüberstrahlen. »Ich bin die neue Praktikantin und warte darauf, dass das jemand bemerkt. Es scheinen jedoch alle … ziemlich viel um die Ohren zu haben«, erkläre ich.

»Und ich bin das Mädchen für alles und habe ein paar Sekunden Zeit. Vielleicht möchtest du mit mir vorliebnehmen? Komm, ich zeige dir deinen Schreibtisch.«

Auch ein Praktikant also. Und das in diesem Alter?, denke ich und sage erleichtert: »Das würde mich offen gestanden ungemein beruhigen.« Auch, dass ich hier nicht die einzige unterbezahlte Stelle mit miserablen Arbeitszeiten und wenig Aussicht auf eine Festanstellung sein werde, denke ich. Ich hätte ja noch vor zwei Minuten nicht glauben können, das so schnell sagen zu können, aber Pet und ich haben etwas gemeinsam. Ich lächele zögerlich, während ich ihm folge. Pet lacht daraufhin kurz auf, als würde ich scherzen, was ich nicht tue, dennoch erwidere ich sein Lachen. Am Schreibtisch angekommen, sage ich, um es nicht zu peinlich werden zu lassen: »Netter Schreibtisch.«

»Schön, dass er dir gefällt. An ihm wirst du in den nächsten Wochen viel Zeit verbringen, Susanna. Du hast sicher von dem Parfümhaus-Mayer-Pitch gehört, der bevorsteht. Wir dürfen nichts dem Zufall überlassen. Doch wenn ich dich so betrachte …« – sein Blick scannt jeden Zentimeter meines Körpers ab – »bist du da auch nicht der Typ für.«

Ich folge seinen Blicken und schaue an mir herunter. »Wieso? Was stimmt denn nicht?«

»Ich nehme an, deine Überpünktlichkeit und der feine Zwirn, in den du dich geworfen hast, sind kein Zufall.«

Ich ziehe verlegen mein T-Shirt ein Stück weiter aus dem Rock heraus, zum Beweis, dass es krumpelig ist, und betrachte die löchrigen Jeans meines Gegenüber und das mehr als hippe bordeauxfarbene Longsleeve-Oberteil darüber, das aussieht, als sei es schon x-mal gewaschen worden, obgleich es sicher nagelneu ist. »Feiner Zwirn?«, frage ich und reiße die Augen auf. »Nicht doch, den trage ich immer. Offensichtlich tue ich das.« Ich räuspere mich lauthals. »Ich meine, tue ich eigentlich nicht. Ich gebe zu: Das mit dem Blazer muss vorerst so sein, denn ich … habe später noch etwas zu erledigen. Nicht hier. Woanders. In meiner neuen WG, um genau zu sein.« Um mich dort umziehen, und zwar sofort!, denke ich meinen Satz zu Ende.

Der Praktikant zwinkert mir zweideutig zu. »Ich verstehe schon. Du möchtest den Geschäftsführer beeindrucken.«

»Nein, nur meinen neuen Vermieter«, flunkere ich ein wenig überfahren und erspare mir auszuführen, dass dieser im tätowierten Körper einer jungen Frau steckt, die noch nicht ganz in meinem Alter sein dürfte und sich mit zwielichtigen Internet-Bloggs als selbsternannte Influencerin oder Online-Kolumnistin etwas dazuverdient. Stattdessen füge ich hinzu: »Mein Vermieter ist sehr zugeknöpft, da wollte ich auf Nummer sicher gehen. Man kennt doch den Wohnungsmarkt in Frankfurt und was man ihm so nachsagt. Und ebenso unsere Branche.« Hastig sage ich: »Da fällt mir ein, ich habe etwas sehr Wichtiges unten im Wagen vergessen. Ich sollte es besser holen. Bin gleich wieder da.«

Ich lege fluchtartig den Rückwärtsgang ein. Denn ich brauche unbedingt eine Mitfahrgelegenheit nach Hause, nach Sommerkahl - oder aber zumindest meinen Koffer. Schon begebe ich mich auf direktem Weg nach unten ins Foyer. Diesmal über die Treppe, - ein Unglück kommt selten allein. Ich würde gerne behaupten, dass Anna sich wegen der gefloppten Klamottenwahl gut geschlagen hat, und nicht wie Susi knallrot geworden ist - doch das hat sie nicht, wie mir meine prickelnden Wangen verraten.

Wenig später verlasse ich kurzatmig, mit meinen Schuhen in der Hand und großen Schritten (so groß es der enge Bleistiftrock zulässt) das Foyer, tripple auf Nylons zur Drehtür und sehe durch sie nach draußen, um festzustellen, dass meine Mutter weg ist.

»Anna-und-nicht-Susi, dein Koffer steht hier, bei mir, hinter der Anmeldung. Freut mich, dass ich helfen konnte«, sagt Tom, der Concierge, und schaut mich und meine hängenden Schultern vergnügt mit seinen freundlichen Augen an.

»Mein Koffer? Aber woher hast du denn …«, stammele ich verdattert und heilfroh zugleich, als ich meinen Koffer erblicke. Tom, dessen Lippen sich zu einem breiten Grinsen verziehen, antwortet: »Brauchst dich nicht zu bedanken. Ich habe schon viel mehr für durchaus weniger getan. Ich wollte nur nett sein. Schließlich ist heute dein erster Tag.«

»Und ich dachte, du willst mir keinen Gefallen tun?«

»Habe ich auch nicht. Doch deine Mutter bat mich so nett, den Koffer für dich aufzubewahren, da habe ich eine Ausnahme gemacht. Also, für deine Mutter, nicht für dich.«

Ich beschließe, seine Bemerkung zu überhören, laufe zu meinem Koffer, gehe in die Hocke und öffne ihn. Und beginne darin zu wühlen. Wieso hilft mir nur keiner und sagt mir, was ich anziehen soll? »Du kennst dich nicht zufällig mit Mode aus?«, frage ich in meiner Verzweiflung. Mein Blick fällt auf sein Knitterhemd und die zu kurzen Ärmel am Jackett. »Vergiss, was ich gesagt habe.« Ernüchtert schließe ich den Koffer wieder. Denn besser wird es nicht auf die Schnelle. Da muss ich jetzt durch. Ich werde einfach eisern bei meiner Story mit dem Vermieter bleiben.

»Womit sonst kann ich zur Verfügung stehen?« Tom verbeugt sich mit einer großen Geste. Ich ignoriere sie, bedanke mich knapp und ziehe meinen Koffer zum Lift. Wieder in der Agentur angekommen, schleiche ich mit ihm und in meinem blauen Zweiteiler über den Gang und versuche mir dabei wieder und wieder Johannes’ Stimme vorzustellen, wie er sagt, dass er mich noch immer liebt und ich kein bisschen bieder aussehe. Dabei klammere ich mich an meinen Koffer und fühle mich an meinen ersten Arbeitstag damals erinnert.

»Hi«, sage ich mutig zum ersten Großstadtschönling, der mir über den Weg läuft. »Wo finde ich denn den Geschäftsführer?«

Ohne mir große Aufmerksamkeit zu schenken, deutet er wortlos auf einen Glaskasten, der in der Mitte des Großraumbüros steht, wie eine Raucherinsel an einem Bahnhof, und von dem sternförmig die Schreibtische der Mitarbeiter abgehen. Und in dem sich nur der Praktikant, Pet, beim Putzen eines Whiteboards verdingt.

Als ich merke, dass mein Gegenüber mir nicht mehr zuhört, beschließe ich, die Sache selbst in die Hand zu nehmen. Ich klopfe anstandshalber an die offen stehende Glastür und lächele Pet an, der gerade mit einem Schwamm eine Gedankenwolke wegwischt. Er dreht den Kopf zu mir und erwidert mein Lächeln überschwänglich.

»Da bist du ja wieder«, sagt er. »Ich dachte schon, die Vulva hätte dich vergrault. Wie ich gesehen habe, hast du dich schon umgesehen.«

Da bist du aber der Einzige, denke ich, denn es ist sonst niemand anderem aufgefallen. »Ja, ein wenig.«

»Hast du die Kollegen schon beschnuppert?«

»Mehr oder weniger«, sage ich. Eine Kollegin - besser gesagt ein Heidi-Klum-Klon - steckt den Kopf zur Tür herein und sagt: »GF, wir brauchen dich dringend für einen Schulterblick. Und zwar bevor die Kreation der Beratung an die Gurgel springt und Blut fließt.«

»Zwei Minuten. Biete ihnen zur Überbrückung einfach einen Boxhandschuh an, bis ich da bin. Danach ein Pflaster«, antwortet Pet entspannt und lehnt sich mit gekreuzten Beinen an den Schreibtisch.

»GF?«, stammele ich leise und sehe dem Klon nach, wie er beinahe rennend den Glaskasten verlässt, als wollte er sicherheitshalber nicht nur ein Pflaster, sondern gleich einen ganzen Verbandskasten holen. Dann sehe ich Pets belustigten Blick und werde rot.

»Sagte ich nicht, dass ich Pet bin? Wie Peter Schmitthammer?«, fragt er.

»Peter Schmitthammer? Der Name, der draußen an der Tür steht? Du bist also der Geschäftsführer?« Mein Herz beginnt zu klopfen. Auf eine Art, wie es nun mal klopft, wenn man seinen neuen Chef beleidigt hat. Und das gleich mehrfach. »Entschuldigung, ich dachte wohl …«

»Dass ich der Praktikant bin?«

»Ja. Es tut mir wirklich sehr leid.«

»Und mir tut leid, dass ich dich vielleicht ein kleines bisschen in dem Glauben gelassen habe. Ich finde es immer mal wieder ganz schön, nicht der GF zu sein, weswegen ich solche Situationen gerne ausnutze.«

»Und ich nutze jede Gelegenheit, um sie zu einer peinlichen Sache werden zu lassen. Ich habe mich total daneben benommen.«

Mein neuer Chef schmunzelt, fährt sich über den gepflegten Bart, stützt sodann die Arme auf der Schreibtischplatte ab und mustert mich von meinen Absätzen an aufwärts, als wolle er sich jedes kleine Detail einprägen, ehe er mich hochkant rausschmeißt. Auf Höhe meiner grünen Augen hält er inne. »Susanna Sonnenburg aus Sommerkahl ist eine wirklich bezaubernde Alliteration.«

Bezaubernd? Ich stutze. Während ich das viele Blut, welches ich meinem immer schneller werdenden Herzschlag zu verdanken habe, bereits in meinen Ohren rauschen höre, spüre ich seine eindringlichen Blicke auf mir. Alles schreit in mir auf. Anstatt etwas zu entgegnen, das die Situation entschärft, starre ich Pet Schmitthammer an. Ich betrachte diesen Mann mittleren Alters, der mich auf eine Art ansieht, wie ich Zeit meines Lebens noch nie angesehen wurde. Womöglich liegt das daran, dass ich ihn anglotze, so, als wäre er der erste Mann, den ich in meinem Leben sehe. Schliesslich ist der attraktive, breitschultrige Praktikant jetzt mein Boss - und ich? Ich bin seine bezaubernde Alliteration. Was auch immer das bedeuten mag.

Doch eins nach dem anderen.

Antworte endlich, Susi!, schreie ich innerlich, nun sag´ schon was und steh nicht da wie ein Frischling, dem es die Sprache verschlagen hat. Du bist schließlich Texterin! »Sagte ich schon, wie froh ich bin, hier zu sein?«, quetsche ich durch die Zähne und lächele dabei überzogen.

»Siehst du, Susanna, kaum wissen sie wer ich bin, schon sind sie nicht mehr sie selbst«, sagt er schulterzuckend. »Ich hoffe, mein Brüderchen hat nicht noch dazu beigetragen und dich eingeschüchtert? Aber was sage ich da, natürlich hat er. Schließlich überlässt der nichts dem Zufall. Besonders nicht, wenn es um seine kleine geliebte Firma geht. Und seine Mitarbeiter.«

Brüderchen?, denke ich verwirrt und habe keinen Schimmer, wovon er da gerade spricht. »Nein«, winke ich kopfschüttelnd ab, um es mir nicht anmerken zu lassen. »Keine Sorge. Keine Einschüchterung, keine Ratschläge.«

»Na, das ist aber eine Überraschung. Mein Bruder hat mir, nebenbei bemerkt, nur Gutes von deiner Arbeit erzählt, meine Liebe. Umso überraschter war ich, dass er dich hat gehen lassen, wo doch unser Verhältnis in den letzten Jahren … sagen wir, bedauerlicherweise nicht gerade das Beste war.«

Nicht das Beste?, wiederhole ich im Geiste, als der Groschen fällt. Es muss sogar mehr als nur das gewesen sein, wenn mein Chefchen einen Bruder in Frankfurt nicht mal erwähnt hat. Aber mal im Ernst: Nie und nimmer kann dieser attraktive Mann der Bruder meines alten Chefs sein, höchstens der adoptierte jüngere Bruder. Mein Chef ist nicht mal halb so groß und hat auch nicht so viele Haare, weder auf dem Kopf, noch im Gesicht. Gedankennotiz eins: Nachforschung anstellen, wie die beiden ungleichen Puzzelstücke zusammenpassen. Gedankennotiz zwei: Bloß nicht! Völlig irrelevant. Ich bin wegen etwas ganz anderem hier - um meine Angelegenheiten zu klären und nicht die meines alten Chefs -, und dabei kann mir auch mein neuer Chef nicht helfen. Oder doch? »Erwischt«, lache ich künstlich auf, fahre mir verlegen durchs Haar und gebe mich bemüht locker. »Vielleicht hat Ihr Bruder mich doch vorgewarnt.«

»Ich wusste es. Sagte er auch, dass ich der Bessere von uns beiden bin?«

»Nicht nur einmal.« Ich nicke verschwörerisch. Da passiert es: Mein neuer Chef erhebt sich von der Tischkante, macht einen Schritt auf mich zu, sieht mich dabei aus nächster Nähe ein paar Sekunden länger an, als gut für mich ist, und hält mir die Hand hin.

Einen Moment lang zögere ich.

Erwähnte ich schon, dass mir an schlechten Tagen nicht nur Türgriffe Sorgen bereiten, sondern auch Hände?

Das letzte Mal, dass ich eine Hand geschüttelt habe, liegt beinahe fünf Monate zurück. Noch immer starre ich auf seine Hand.

Dann auf meine behandschuhte.

Sicher denkt Pet, ich trage sie, weil ich Probleme habe. Doch da liegt er eindeutig falsch. Die anderen Leute haben Probleme mit meinen Handschuhen. So wie auch Johannes. Die Absurdität meiner Gedanken, die aufkeimen, ist mir bewusst. Doch ich bin nun mal nicht grundlos vier Monate, drei Wochen und fünf Tage lang krankgeschrieben gewesen. Die Frage eines Psychologen nach dem auslösenden Moment, der für meine Verfassung verantwortlich gewesen ist, ließe sich schnell beantworten: Johannes hat Schluss gemacht. Und zwar aus heiterem Himmel. Keine Ahnung, wie lange man für gewöhnlich braucht, um eine Trennung zu verdauen. Ich, Susi Sonnenburg, habe jedenfalls ziemlich lange gebraucht.

Und brauche noch immer.

Ja, ich habe Liebeskummer, seit genau vier Monaten, drei Wochen und fünf Tagen. Doch wer zählt schon die Zeit, die seit dem verteufelten Tag vergangen ist? Oder die Schokoladenpapierchen (588), die sich seitdem in meinem alten Kinderzimmer im Haus meiner Eltern angesammelt haben, in das ich kurzerhand mit achtundzwanzigdreiviertel wieder zurückgezogen bin?

Ich denke fest an meinen Ex, bis sich das vertraute, wohlige Gefühl in meinem Oberbauch einstellt, und streife in Zeitlupe den Handschuh ab, Finger für Finger. Und ergreife die warme Hand meines neuen Chefs. Als sich unsere Hände berühren, stelle ich überrascht fest: Ich lebe!

Selbst, als er sachte zudrückt: nichts. Keine merkwürdigen Gedanken in meinem Kopf, kein sofortiges Krepieren, - nur wieso nicht?

Da macht es klick.

Denn ich glaube, das ist es.

Ich habe tatsächlich soeben das Übungsobjekt entdeckt, durch welches ich für Johannes die beste Version meiner selbst werden kann. Ich habe viel darüber gelesen. Es geht im Wesentlichen um das Erlernen neuer Verhaltensmuster. Wer könnte mir ein geeigneterer Lehrer sein, als er? Er ist sozusagen die Spinne für meine Spinnenphobie, die ich ausnahmsweise nicht habe. »Herr Schmitthammer«, sage ich feierlich, während ich seine Hand nun kräftig schüttele, »nennen Sie mich bitte während der nächsten Wochen Anna. Susanna klingt viel zu … niedlich, finden Sie nicht auch? Und eine Junior-Texterin wie ich, sollte alles andere sein als das.«

»Ich verstehe«, nickt Pet. »Mir scheint, da will wohl jemand etwas abschütteln.«

Ich will so einiges abschütteln, denke ich und frage: »Abschütteln?«

»Na, den Juniortitel.« Pet Schmitthammer lächelt prüfend – vielleicht ist es auch ein Schmunzeln –, und das noch immer ohne meine Hand loszulassen. Was mir phänomenalerweise noch immer nicht den Boden unter den Füßen wegzieht.

»Schon wieder erwischt«, improvisiere ich und finde die Idee gar nicht schlecht. »War das denn so offensichtlich? Ich meine, abwegig?«

»Ja. Und nein. Sagen wir, ich habe für solche Dinge einen sechsten Sinn. Und der ist entzückt.«

Entzückt? Zum ersten Mal in meinem Leben fühle ich mich im Job nicht wie Schaufensterdekoration. Wieso auch nicht? Ich zeige Johannes nicht nur, was meine neue Unterwäsche draufhat, sondern, was ich draufhabe. Ja, ich mache Karriere. Hier, in dieser Agentur verliere ich meine berufliche Jungfräulichkeit: Meinen Juniortitel. »Ist das wirklich Ihr Ernst, GF?«

»Ich weiß, man sagt mir nach, dass ich nicht unbedingt besonders zuversichtlich wirke, wenn es um den Job geht, aber das hier ist mein zuversichtliches Gesicht. Bleib einfach dicht an mir dran. Dann wird das schon werden. Womöglich auch über deine Befristung hinaus.«

»Im Ernst? Das wäre wundervoll. Ich stehe bereit, und das so dicht, wie Sie wollen«, sage ich, was ich auch werde, schließlich bin ich sonst nach den drei Monaten arbeitslos und noch mehr am Arsch, als ich es jetzt schon bin. Ich strecke den Rücken durch, als erwarte ich jeden Augenblick eine Ehrenmedaille umgelegt zu bekommen - was sich nach der überaus ritterlichen Händeschüttel-Nummer auch ein klitzekleines bisschen so anfühlt. Pet Schmitthammers Miene erwächst währenddessen zu einem Lachen. Ich versuche nicht zu genau hinzusehen. Wenn ich es doch würde, müsste ich zudem erröten und annehmen, dass er flirtet. Die Intensität seiner Blicke könnte darauf schließen lassen. Dabei könnte ich seine Tochter sein. Na gut, nicht ganz, aber die Tochter seines Bruders und somit seine Nichte. Ist das zu glauben, etwa paranoid?, frage ich mich. Und komme zu dem Entschluss, dass es das nur wäre, wenn ich obendrein annehmen würde, er könne gerade meine Gedanken dazu lesen. Nichtsdestotrotz falle ich in sein ansteckendes Lachen mit ein. Ja, vielleicht etwas zu überdreht, aber ich mache es. Denn ich spüre, dass etwas in Gang kommt. Das erste Mal seit Monaten. Johannes wird gar nicht anders können, als mich nach dieser bleib-einfach-dicht-an-mir—dran-Nummer zu mir zurück zu wollen. Er wird sehen, durch welche … großartige Schule ich gegangen bin. Würden meine neuen Dessous nicht gerade schrecklich kneifen, könnte ich glatt meinen, ich träume.

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Zurück an meinem neuen neuen Schreibtisch, habe ich das Bedürfnis, mich für meinen hervorragenden Plan zu belohnen; unterdrücke es aber natürlich. Schließlich geht es in diesem Laden um ein klein wenig mehr, als nur um Visitenkarten oder eine neue Broschüre für Anglerzubehör, wie in meinem Job bisher. Es geht um einen Pitch im großen Stil, nach dem alles-oder-nichts-Prinzip, wie Pet mir in den letzten Minuten auf mitreißende Weise erklärt hat. Ob es sich hierbei beim Parfümhaus Mayer um den ganzen oder nur einen Teilbereich der Werbung dreht - wie eine neue Anglerrute, die auf den Markt kommt - gilt es noch herauszufinden. So oder so, nehme ich an, geht es darum, einen wichtigen Kunden zu halten.

Sekunde mal, jemanden halten?

Zurzeit nicht gerade meine stärkste Disziplin. Nachdem ich dennoch eine von drei mir zugeteilten Aufgaben erledigt habe - und das gar nicht mal so schlecht, wie ich finde - , ergebe ich mich meinem Zwang dann doch und gestatte mir ein paar Klicks auf dem Laptop, die nicht mit der Arbeit zu tun haben. So beginne ich, Jo eine lange Nachricht auf Facebook zu schreiben, in der ich ihm von meiner immens wichtigen Chance erzähle, wohlwissend, dass ich sie nicht abschicken, sondern wieder löschen werde – als mir ein neuer Like auf seiner Seite auffällt.

Ich klicke die Person an.

Dann scrolle ich.

Klicke erneut.

Tippe, scrolle wieder.

Zwei Klicks später, und meine Bewegungen werden immer schneller, so wie meine Gedanken. Schon schlagen meine Sehnerven Alarm. Denn ich bin plötzlich auf einem Facebook-Thread gelandet, der die Welt schon zum zweiten Mal zum Stillstand zwingt. Ebenso wie mein Herz.

Johannes? Was, verdammt, hat das zu bedeuten?

Als sich mir die Antwort zeigt – rotblond, langbeinig und natürlich spindeldürr –, kämpfe ich augenblicklich gegen meine Emotionen an, die lawinenartig auf mich zurollen. Jo hat jeden Kommentar von ihr mit „gefällt mir“ angeklickt? Ein Gefühl von Brechreiz überkommt mich. Gepaart mit Durchfall. Doch das ist noch nicht alles. Ich starre auf das Foto der fremden, schönen Frau, die ihre Arme um meinen Freund schlingt.

Und das mit meinem Ring am Finger.

Ich schaue ihn mir eine ganze Weile reglos an. Sekunden vergehen – oder Minuten? -, in denen ich nicht mal atme, sondern nur mit weit aufgerissenen Augen auf den Bildschirm starre, ehe ich vom Sauerstoffmangel übermannt den Laptop zuklappe und heftig nach Luft japse.

Es tut weh! So verdammt weh!

Vielleicht sind sie nur Freunde, rede ich mir ein, eine entfernte Cousine, die er mir in den dreizehn Jahren versehentlich verschwiegen hat, und weiß insgeheim, wie unrealistisch diese Annahme ist.

Mein Gott, und wie es weh tut!